Les cloches 

De toutes époques mystiques 

De toutes années lointaines 

Les cloches immenses et magnifiques 

Du haut de leur tour humaine 

Crient encore de mille façons 

Leur message aux cent interprétations. 

Entre les larmes glacées 

D’un père cruellement éprouvé 

Et les rires saccadés 

D’une mère devant le nouveau-né 

Les cloches chantent encore et toujours 

Leurs éternels discours

Les cloches de minuit et du midi 

Sont-elles des images de nos cœurs 

Criant sans se faire entendre de la vie 

Criant sans se faire écouter du bonheur 

Les cloches de nos cœurs murmurent encore. 

S’éteignant lentement sous le tonnerre du désaccord.

Encore 

Après avoir connu la guerre 

Les hommes se sont regardés 

Ensemble ils ont juré 

De ne plus faire des tonnerres de fer 

Mais ils ont oublié leur accord 

Et ils y ont joué encore.

Après avoir connu l’ivresse 

Les hommes ont regardé le soleil 

Et ont jeté au loin leur bouteille 

Comme signe de sagesse 

Mais ils ont oublié leur corps 

Et ils y ont goûté encore. 

Après avoir connu le mal 

Les hommes ont levé leurs mains 

Et du Malin 

Ont détourné leurs yeux sales 

Mais ils ont oublié leur sort 

Et ils s’y sont engouffrés encore.

Après avoir connu le mensonge 

Les hommes se sont tus 

Et, de la Vérité nue, 

Ont fait plusieurs songes 

Mais ils ont oublié leurs torts 

Et ils en ont prononcé encore.

Après avoir connu la destruction 

Les hommes ont promis à la nature 

Que pour épargner ce qui est pur 

Il n’aurait plus de démolition  

Mais ils ont oublié ce qui était rare 

Et ils en ont brulé encore. 

Après avoir connu les hommes 

Je me suis retourné  

Pour mieux oublier 

Tout ce qu’ils nomment 

Mais j’ai oublié que je n’étais pas assez fort 

Et je les ai imités encore… encore.

La Liberté 

Dans mon esprit tourmenté 

Par l’ère du confort 

Se cache encore une idée 

Dormant depuis des années 

C’est celle d’un beau et grand voilier 

Aux mille voiles d’or 

Sur sa coque d’ivoire 

Brillait, écrit en lettres de diamant, 

Un nom trahi par l’histoire 

Et par toutes les bouches, crié 

C’est celui de la Liberté 

Amer mot, sali par le sang 

Où est-il donc le voilier ? 

S’est-il enrobé 

Du soleil couchant de tes yeux, 

Où, oh ! Destin odieux 

A-t-il lentement couché 

Sous le poids d’une armée ? 

Je ne suis 

Accroché à mon coin de ciment 

Sur le trottoir d’une ruelle perdue 

Mon pauvre feu de quinze ans 

A vu ce qui n’aurait pas dû être vu

Je ne suis qu’un lampadaire 

Sur lequel bien des hommes ivres 

Sont venus parler, ne pouvant se taire, 

Des raisons qui les poussaient à vivre 

Comme des bêtes oubliés 

Ne sachant même pas où pleurer 

Je ne suis qu’un lampadaire 

Fils de la ville d’acier 

Qui a éclairé de sa lumière 

Bien des couples nouveau-nés 

Se faisant des serments d’amour 

Jusqu’à la lueur du petit jour 

Je ne suis qu’un lampadaire 

Lui a entendue des belles pensées 

Et des paroles éphémères 

Très vite oubliées 

Par les personnes qui un jour sur moi 

En passant, m’ont fait porter un peu de leur croix. 

Je ne suis qu’un lampadaire 

Qui en est à sa dernière lueur 

Oui, certainement la dernière 

Avant que la nuit ne meure 

Encore quelques secondes à éclairer 

Ceux qui viennent sur moi se pencher. 

Le fantôme 

Comme un ruisseau sur l’herbe tendre 

Sa silhouette vaporeuse 

Commence dès le soir à s’étendre 

Sur les vieilles tombes poussiéreuses. 

Son corps translucide 

Coule et se découpe sur les murs 

Enjambement les épitaphes arides 

De ceux qui, jadis, furent. 

Sur les froids courants d’air, 

Ses muscles calcifiés 

Trainent le poids imaginaire 

Des jambes oubliées 

Son ombre s’effiloche 

Dans les chemins funéraires 

Entre-les allés sinueuses et croches 

Du sinistres cimetière. 

R. Sartho, 1974 – 1975.